Al inicio de nuestra escena
aparecen tus pasos en fa sostenido
divididos en desvelos color mármol...
Para que lo sepas,
sé que no soy perfecto aunque antes lo haya dicho,
es que ni yo sé descifrar el intento de persona que soy,
a lo mejor un error de coordenadas cartesianas
a lo mejor el error más sencillo de tu descuido.
Y me conozco y te conozco,
pero sobre todo porque te conozco lo reconozco,
que no debería exponerte a mi palabrería
ni con el roce de mis pupilas
ni con el gozo de mis heridas.
Pretenderte como quise no logré,
no fallé pero tampoco al destino le gané,
y mientras escondo al imbécil del retrato
que permanece con mi rostro en tu lejano trato,
mejor vamos por otro vino y más llanto.
A estas alturas, ¿qué puedo ofrecerte
que antes no hayas de poder merecerte?
Si de tu devoción nunca he sido el santo.
Acorde o discorde a tu compañía
que mejor acierto para tu rutina
que tus manos con las mías.
¡Qué pesada es la labor de amarte a la medida!
no poder ser el excedente de tu corazón
ni tela de vela de tu náufraga embarcación,
¡cómo duele vivir cantando a tu partida
con la insistencia perforada de agonía!
Pero como si antes fuese tan distinto
el marco de este óleo musical,
nos limitaremos a lo de siempre,
para ti un viaje a Francia, para mí una italiana,
que para mentirnos sobran ficciones al mejor postor.
Una forma conocí
para vernos sin tenernos,
tú me ahorcas con versos y despechos
y yo te desnudo susurros sin derecho,
entonces adornas de mi boca el sueño de tus cabellos.
...Acabado este acto
el pesado sueño se te ha ido
y te queda un poema en si bemol.
