La Sangre

Eres una mujer difícil de elogiar,

tan inteligente y galante de sobra y porte

que inefable se hace a mi literario arte,

cual arándano entre tus dedos

sabes como tomarme, morderme y sangrar.

Me haces tuyo vaciándome,

envuelto en tu boca, en la seda de tu aliento,

tú, sabes como nadie donde dañar,

como curar y aún así sanarme lentamente

cuando podrías hacerlo rápido y certero.

La sangre tiene memoria,

sabor a sal y una dulce gloria milagrosa

que llorarse mejor hace que obviarse,

así como cuando me ignoras

sabiendo que es la mejor forma de amarme.

Al árido son de mi necia necesidad de afecto

me ves mejor de lejos,

porque sólo tú entiendes lo que es

incentivar mi dependencia a tu ser

sin ver ni obtener respuesta de tu voz.