Sin título

Los lunes de cervezas y tragos
ya no acaban con cuerpos desnudos semiadormecidos,
ya no escupen compañías de horas que no son horas;
solo se asoman tristes,
lentos,
frágiles
y treinteañeros.

Con esas ganas medianas de todo,

incluso de querer vivir la vida

como si fuera un embrague reventado

cuesta abajo.

Es que ahora no hay más fondo

que el del promedio insomnio

adentrándose a las cinco de la mañana,

pensando que atardece gris

y al revés,

como la resaca de martes,

la del miércoles

o de un suspiro llamado jueves.

Soy quien

arrastrando el júbilo

que fuera beberme la juventud de otros labios

y las fuerzas entrecortadas

de ropas sin comida,

mientras reniego atención reptante,

prefiero el sueño, el letargo y el engaño

de desearme siempre solo

aun queriendo sentir otra silueta como la mía.