Cuanto Me Molesta De Ti En Unas Líneas

Soy un hombre libre,

libre de amar como libre de ti,

pero no quiero enternecerte el ánimo,

me limito a molestarte un poco.

Lo que yo quiero que sepas,

lo dejo claro,

está en unas pocas líneas

para que dejes de malinterpretarme.

No me molesta siquiera

cuando me mientes, 

no me molesta nada de ti

cuando tratas de señalar defectos

sobre ti misma.

Sin duda, no hay porqué molestarse

ni nada de que reírse tampoco,

no hay honra ni falta de gloria,

solo una apresurada ráfaga

de silencio después de pocas palabras.

Todo lo que tus conversaciones inventan,

mueven esta alma cansada

de sinsabores y malos amoríos,

que se decidieron por tu distancia

cuando tú aún dudas de mí cercanía.

Si he de señalar

lo que en realidad me golpea

en lo íntimo de mi existencia,

es que a ti no te moleste

cuanta molestia me tomo en atenderte,

por prioridad,

por capricho y sin conciencia plena.

¡Qué molesta tu vida!

Que se empeña en dormirse

cada noche sin pensarme un tanto.

¡Qué molesto mi corazón!

atado al iluso deseo

de quedarse molestándote por una oportunidad.

Me Estremece Tu Retorno

Cuando vuelves sobre tus huellas

esas taciturnas frases,

tan febriles de capricho,

valientes por nada haber perdido

y desdobladas de niñez curiosa,

me despiertan los sentidos

y se encienden mis latidos.

Si también volvieras hacia mí

tus ojitos sin cariño,

aunque fuera un segundo

o tus besos muy en mudo,

sería mejor tu retorno.

Pero en vela de un anhelo,

me conmuevo y me alegro

con que puedas tú quizá

acudir a descansar,

tu más líquido ser

sobre la cama de tu hogar.

No pongo pretextos ni más texto

al regreso de tu aroma,

porque cuando te tuve mía

te dejé casi muerta por cautiva.

Ahora que ya eres entera dama

has dado forma nueva

al mundo que te rodea

y yo me hice un simple mendigo

de la pureza de tu presencia.

El Reflejo De Tu Sombra

Va corriendo a esconderse

el reflejo de tu sombra,

cuando apunto el haz de luz

del espejo sobre tus memorias.

Al bordear toda tu espalda

cubierta por tu largo cabello,

se diluye tu piel desnuda

como arena en el reloj.

Cuando te vas huyendo

de mis melancólicas nostalgias

igual trotan tus pies blancos

en los sueños como en la distancia.

Se han callado mis palabras

por no agitar tu voz acostumbrada

y es que cuando insisto en recordarte

más me habla tu ausencia.

Tanto tiempo nos aparta

y tantas tardes te resguardan

de mis mejores trazos

como de mis peores fracasos.

 No aceptaría que te marches del todo,

sin antes saber,

que si amarte yo no quisiera,

escribiera menos incluso de cómo te voy olvidando.

Violencia

Preferido cadáver y así bien querido,

fantasma de barca lejana al puerto,

abreviado a tu silencio incierto,

así me quedo a medias despierto,

a medias violencia y a medias dormido.

Porque sí, me nombras con violencia

y así me apellida con honra tu memoria

a veces con tus labios bendecido,

otras tantas maldito de tu distancia

condenado a las mejores páginas de tu historia.

Doblegado a tu tacto ininteligible

me apego al hecho más notorio,

que no soy el mejor en el repertorio

de tu desgastado teatro rutinario,

mas siempre soy el loco impredecible.

Mi ausencia total sería una calamidad,

una total burla al equilibrio de una ciudad

de dos personas siendo uno a otro invisible,

donde tú, con toda tu conocida autoridad

eres violenta, acompañándome solo de tu soledad.

Varios Velos Vivaces Volando Vuelven

Vértigo iluso,

por hacerte parte importante

y un nido aterciopelado a mi lado.

Ves lo que quieres,

en el antojo de tu deleite

que es tan errático como uniforme.

Vaciados y viciados

por origami de paredes planas,

envueltos de miedo ornamentado.

Vuela clara y sugerente

el ala mentirosa de una rosa,

que se hace pétalo o se hace ópalo.

Variada sed

de entretenido gusto,

formas indisciplinada tu personalidad.

Vodka y pena

te arrebatan el placer

de no quererme por no ceder.

Veces atrás

otras bocas has besado,

verdad fuera que no te han mejor quedado.

Virtud hubo,
complemento no me dejaste ser,
ahora al volver, si te detuvo algo, fue el momento.

Victoria hay,

si la bebes sin sorbos,

si la bebes conmigo, ¿parecería estorbo?

Vuelco

Mar de alegrías cada noche,

sendas torres divididas

de placer más desmedidas,

fríos templos ya sin años

prevalecerán unidos

para dañarte con encanto.

Caricias persas escondidas

en el algoritmo de tu rutina

caminarán acrecentando

el festejo de tu paso,

latiendo en mismo tono

y acostumbrado a tu cabello.

Pero entre el reloj que ya gotea,

no habrá vuelta ni llovizna

que ahuyente mi eco

ni borre mi huella.

Fuimos más que cuento en piedra

y al tocarnos, del amor, presas.

Muerto en vida por tu decisión,

feliz estoy evocando tu ficción.

No ves que tú hallándote sin mí,

has perdido lo mejor de ti.

Ofrecimientos

Puede haber café entre tus dedos

cordones en tus zapatos,

hasta poesía en tus libros.

Puede haber tranquilidad en tu vida,

sueño contra tu almohada

y agua sobre tu piel.

Vas a encontrar coral en tus ojos,

varias ciudades bajo tus pies

con lágrimas sin dolor.

Vas a encontrar una vida tan nueva,

algo de leche en tu cereal

y amor de mejor color.

Tendrás tangos abrazando tus tacones

 y como basta arena en los poros,

lentos besos sin razones.

Tendrás muchos inviernos y veranos,

breves recuerdos bien empapados

de un perfume para canciones.

Será tuya la hermosura

que perdura sin arruga,

porque tú ya eres luna.

Alegría te depara

el destino en la mañana

cuando llegué el sol por la ventana.

El Condimento

Bravas lunas traslapadas
algunas de azul otras apagadas,
porque la luz yace escondida
o no se atreve a dar señal de vida.

Iguales gustos te has inventado
como los que antes te hube dado,
difícil va la búsqueda bajo tantos labios
y ya te han perdido sin mapa ni Dios.

No vas a hallar el condimento
del que me hice tu complemento,
sencillamente porque yo no quiero
que lo encuentres fuera ni en encierro.

Vas a dar trote a la Tierra entera
antes de toparte otra vez con mi manera
de tocarte, verte y escribirte;
verás que sin mí, no querrás morirte.

En el suplicio de tenerme de vuelta
vas a dejar tu piel suelta,
brazos abiertos, ojos llorosos
y aún de orgullo limpia, tu boca en trozos.

Tras tanto malgastado retrato
y el retazo de un reencuentro grato,
seremos de nuevo mujer y marido,
amor que sin ceremonia se retuerce de muerte herido.

Escribir No Me Place

No me pretenda,

que con la boca abierta

no se consigue beso ni musa,

ni lo intente con la mirada

que no la agradeceré

ni de claro entender

ni para garabatear sobre la almohada.

No siga intentando

convencerme de inspiración,

que si se esconde tal pretensión

debe ser por divino mandato.

Haga caso omiso de la ocasión,

no es de buen entendedor

hacerse el sordo ante mi trato.

Si aprecia lo que hago

no me exija tanto.

No, cariño no,

escribir no me place

si por ruego te lo hago,

es de mal amante

coger la mano cuando se pretende ultraje.

Ya no se rebaje,

no lo solicite demasiado,

que mientras más haga llanto,

menos disfruto de sus labios el trago.

Si no le escribo no es porque no me nazca

sino porque no encuentro en usted

rastro alguno que me complazca,

perdone, pero escribir no me place para usted.

Si aún aprecia cuanto hago,

beba conmigo, duerma conmigo,

sueñe que escribo

cuando acabe el próximo trago.

Al Ronco Silencio De Otra Helada Noche De Noviembre

Escondida en el regazo

de un amante silencioso,

descansaba su cabeza.

Era noche su madriguera

y confortable su abrazo.

Un retazo de cabello

descolgaba entre sus dedos

cuando al susurro

de una caricia en la mejía

buscaba su sabor a alegría.

La sonrisa no tardó

y a los ojos se la llevó,

la tomó como de costumbre.

De pronto luz no hubo

porque el frío estorbó su calor.

Tanto tiempo estuvo

que Noviembre se acabó,

al no más el beso terminar

se desmayó de engaño

por el sueño que procuró.

Si No Te He Escrito

Perdóneme el arte de evitarle,

no es proeza loable

vaciar de ignorancia su espacio ausente,

debe ser mi mala vista

que no requiere de lentes pero sí de atención.

Pero mejor culpemos

al brebaje alcalino

de estar alcoholizando mi sistema circulatorio.

Cuesta oxigenar la memoria,

sobre todo cuando se trata de usted,

quizá porque no anda a mi alrededor

o porque si estuviera menos lejos

igualmente me rechazarían sus ojos

aunque sus labios pronuncien lo contrario.

Mas no se preocupe, cariño apartado,

que mientras menos hablemos

menos daño tendremos.

Si le escribiese a usted lo que le escribo a otras

no me creería.

Pero igualmente disculpe a este caballero

que sirvió de nada a su nueva vida,

que nada afectó aparentemente la anterior

y que con media vuelta y lápiz en mano

se tomó la molestia de dejar vacío

el papel que firmado solicitó.

No crea que es por poco afecto,

en absoluto, no,

no es por mala educación,

en absoluto tampoco,

es que cansado estoy

de acometer y abogar por su bienestar,

cuando hay alguien nueva esperando por mí

en el umbral.

El Demonio Está Adentro

Tú andas afuera

jugando inocente, corriendo en la arena

descalza y emotiva ante cualquier cambio de clima.

¿Quién más anda afuera?

Cuéntame, ¿quién te acompaña

y por qué te somete a un dolor que te anima?

Quizá ya mañana

tu sonrisa se canse, vibrando de pena

por dejar al demonio bien dentro y a mis besos de fuera.

Tendencias

Me gustas porque siempre estás bien ausente.
Me gustabas porque estabas siempre presente.
Y he buscado tanta excusa ilógica y consecuente
para no dejar de quererte y retenerte en mi mente.

Tiendo a atender tus frías despedidas como saludos.
Tiendo a ver en tu soledad un Dalí de ambos pintados.
Es que prefiero imaginar donde mejor nos veríamos los dos
para no dejar de quererte y no perder aquel amorío en olvidos.

Me gustas porque has estado demasiado ausente.
Me gustabas cuando conmigo permanecías presente.
Y seguiré buscando más excusas entre los recuerdos
para no dejar de quererte aunque tienda a hacerte remedos.

A La Chica De Un Mediodía De Noviembre

Hablarle,

pudo ser como arrojar una piedra al estanque,

pudo ser el mejor error en mi vida

pero no por ser el mejor dejaría de ser error.

Pudo tener repercusiones

pudo tener consecuencias en su vida más que en la mía.

Hablarle,

pudo ser como arrojar una piedra al estanque

porque como pececillo asustado pudo haber huido,

quizá también pudo haberme amado;

haberse enamorado y quedarse conmigo también pudo.

Aún así, pude verle tan distraído
la sutilísima fisionomía,
falta de altura y dichosa en sus márgenes.

Era su espalda, tan envolvente,
e incitadora hasta en el lunar
que se dibujaba en el costado
bajo la prenda de delgado encaje.

Consideré beberla de un solo sorbo,
al fondo de mis mayores lujurias,
pero me detuvo su mirada,
que invitada por la mía se perdía en confusión,
se quedó ahí estática y sin voz.

Hablarle,
pudo ser como arrojar una piedra en aquel estanque
de tranquilidad e incalculable juventud.

Hablarle
hubiera sido lo más parecido
a manchar un Rembrandt con la mano sucia.

Estrecha la fila de gente
entre los alfileres líquidos bajo sus cejas
y mis mortales y debilitados ojos viciados de amor,
¿qué era yo para ella?
eso nunca lo sabré.

Maleable ante esa presencia intensa
como ninguna fémina antes pudo,
estuve consumido en contemplarla porque era arte en carne,
era mía en mi mente.

Hablarle,
pudo romper el embellecido cristal
que ornamentaba sus labios de silencio.

Hablarle seguro habría desatado algo diferente
en el ánima perfumada de belleza
que se antojaba a mis manos y a mi ideal.

Casi obtuve su nombre
porque casi quemaba con mis dedos la soltura de su cabello
cuando me acerqué más,
cuando rogaba a mi Dios que me diera cuanto ella era.

Hablarle,
pudo ser el hurto de una paz compartida;
el más estúpido susurro vocal
que desencadenara un eco veraniego
en los pétalos de vidrio escarlata
esculpidos en la parte baja de su cara.

La temí mía, por celos,
la perdí ajena, por no verla morir,
era la acuarela de ensueño más viva y real
que un dios pudo crear, llorar y matar.

Fue infortunio, casualidad, daño colateral
o tan solo el soplo otoñal
que a mi ser hizo
del resto del mundo dudar en existencia.

El único bosquejo que rasga mi memoria
está en azul y negro
con el pelo castaño claro, casi de espaldas,
saturada de blancura,
diluida de pasos cortos y casi estáticos,
embriagada de enfrentarse a mí sin haberme tomado.

Escribirle,
a la chica de un mediodía de noviembre
es ver lo invisible;
es acabar por hablarle con entendimiento
a este moribundo corazón
que se mancha de voluntad por volverla a buscar.

Cuando Es Noviembre

Cuando el instinto de alejarte se me despierta,
como fiera reptante o como ahogado suspiro,
el frío me recuerda la razón ilusa
por la que no me permito acabarte violentamente
con mental olvido o resentimiento...

Cuando tu ausencia delata
que no basta con mis intenciones
para convertir estas ganas en amor,
la nostalgia se acomoda entre la tarde
y el amargo sorbo de la desilusión...

Cuando toda la flora de mis anhelos muere
y se pudre lento en llanto de caprichos,
desmentida y entristecida por las sobras
de una seducida espera,
me queda al menos el gusto de sentirte sin tenerte...

Cuando enfrento a mis fantasmas
todos callan, todos ríen y luego callan,
imaginación son todos y todos son garabatos,
porque ni abrazarlos puedo para mi deleite
ni me atrevo a destruirlos porque duele intentarlo...

Cuando es noviembre
al viento parece frágil mi alma,
se vuelcan sobre mí las sílabas geométricas
de cada nombre que con cariño yo mencioné,
se queda la noche con mis caricias al aire...

Reflexión Al Vicio

Si hubiera siquiera vicio alguno

que al menos sumara uno

para igualar el vicio que eres...

Collage

I

No hay ciencia sencilla

(ni siquiera sé si hay ciencia)

detrás de una dama,

que inmortalizada,

asume trascender en arte

a través de mi papel.

II

Breves las estrellas como breves sus labios

cada una ha renegado de mí, infeliz y olvidado,

por infidelidad, me alegaron casi todas

y por promesas, aburrimiento y otras cosas

se terminaron de ir el resto y demás...

si supieran que por mí, se sienten más hembras.

III

Súcubos y cuervos criadas fueron

en su mayoría aquellas bellezas,

refinadas quedaron en mis textos

todas incluyendo a la más efímera,

estilizadas de mis mentiras

¡qué monjas se verían!

IV

Inocentes y calladas yo sufrí entre las sábanas,

las que menos daño hacían eran las que más hablaban,

no hay peores palabras que juzguen a una mujer

que las que son de aquel género similar

porque se hacen las ciegas ante sus luces

y se presumen sordas de un éxito igual dejado a la mitad.

V

Fieras amorosas febriles

deseosas de mí por instantes

que luego divulgan grises,

todas mías hasta que la tinta acabe,

todas damas hasta que sepan

que les hago todavía el amor con tristeza.

VI

Casi no queda ápice real

entre mi alegría y mi cólera

por carecer de como retenerles

al tango de unos pinceles

que tragan café, memoria y olvido

cuando en mis páginas las miro.

Pernoctando

Bendito sea el Dios

que me dio tan mala memoria

y a la vez el método para contrarrestarla,

porque bella fue aquella noche

y corto el viaje en el coche,

mejor fue llegar a besarla

y aún mejor, por como me correspondía

tras la breve luna que caía en sus labios.

La tinta que se derramó de su boca

acabó empapando mi corazón

como a este papel, que hace honra de su pecado

porque de haber tenido el tiempo menos contado,

en vista de la conquista de su pasión,

quién sabe si hubiera abierto al ver que soy yo el que toca.

Mas cuando la mitad de la noche estaba por precipitarse

y entre sus dedos permanecía aún enredado,

la sorda oscuridad me la reclamaba,

tan solo su aroma quedaba,

tan solo su ausencia se aferró a mi lado

y hoy, mi insomnio de ella querrá abrigarse.

De Acoso Y Mejores Males

Mujer, que te escondes tanto

entre la palabra breve

de esa alegría y loco llanto.

Cambia desde hoy tu rencor

por mí, que mal te hace mucho,

olvidarme es bien mejor,

que yo de la gente escucho

de tu mala alegría y llanto

tras mi despedida breve.

Del acoso no hay provecho

que tan pronto puedas ver

como cuando yo al beber

creo olvidarte sobre el lecho.

Ya sabrás de peores males

que en común no tendrán nada

conmigo, ni con la almohada

de jirones pasionales

que hizo mi pelo en tu pecho,

pues inútil es volver

la mente sin revolver

el cariño y el despecho.

Mujer, que te abrigas tanto

de esa palabrería breve

en tu alegría y loco llanto.

No es tu culpa sentir culpa

por no mencionar que sientes,

si no hay hoy quien en ti esculpa

sonrisa real cuando mientes

sobre falsa alegría y llanto

por mi despedida breve.

Aleja ya todo el daño

que rodea tu alma inocente.

En esta distancia existe

implícito mi ser triste

y el adiós que no me diste

al decirte: "Estaré ausente".

Aleja ya todo el daño

que rodea tu alma inocente.

Mujer, que me acosas tanto

con suave palabra breve

por alegría o loco llanto.

No está bien que busques ahora

mi cara si hablarme pides

que al solicitarlo otrora

espalda obtuve, no olvides,

tú calla esa alegría y llanto

si hago despedida breve.

Te Puedo Hacer El Amor...

Te puedo hacer el amor con la mirada,

con la soltura de una hoja otoñal

o con la fuerza de un tallo contra la tempestad;

yo puedo hacértelo

porque tú me dejas hacerlo sin miedo

y porque si te veo me sigues viendo;

te puedo hacer el amor con la mirada,

con la facilidad de parpadear

y mirarte de lado
para treparte la espalda;

sé que puedo con la mirada

seguirte en silencio acariciándolo todo

sin levantarte nada;

puedo de pronto hacerte el amor

a la vista de todos sin llamar la atención

besando tu piel

y apretando la tela de tu vestimenta;

te puedo hacer el amor con la mirada

sin tacto sobre tu cuerpo

ni besos sobre tu cuello;

y puedo hacerte este amor

con dos ojos míos si dos tuyos me miran,

cuando los tuyos lo pidan o cuando lo eviten;
mas de pronto
nos quedamos a solas
entre cuatro paredes, gente y miradas
y aún así,
te puedo hacer el amor...