Cuando Las Mentiras Son Mentirosas

De tanto decirnos pequeñas mentiras

las hemos descreído

o nos las hemos puesto de vestido.

Con tanto material para mentirnos bonito

nos hemos volcado

a darnos la mano,

primero de frente

y luego con llanto.

Algunas van aderezadas

y nos cuesta tragarlas,

no nos empachan ni nos aburren.

Mentiras todas, pero mentiras

que solo buscan ocuparse por encima

de cualquier verdad.

Las gentes las usamos a diario

con sigilo y recato

o con morbosidad.

De tanto creerlas,

las verdades verdaderas

nos empiezan a caer mal,

nos duele sentirnos

presas,

suertes gemelas de la curiosidad

que se reprenden solas

cuando abarcan la certeza

de oírse efímeras

o de oírse como realidad.

Las hallas enteritas o completas

dentro del viaje de un libro,

dentro del coma inducido,

dentro del vaso de licor vacío,

dentro y afuera,

afuera y adentro.

Suenan bonito desde lejitos

susurros benditos

que transmutan las penas

por veracidades nuevas.

No todas son excusas

algunas se dicen incompletas

y otras,

como gritos,

se dicen a oscuras/apenas.

Con tanto mencionar

tantas mentiras,

son meros hechos preferidos

por sobre las casualidades,

por debajo de las sucias verdades.

Si de la nada formamos

cortezas robustas,

creamos vidas tejidas

con los labios

como sueños de gigantes rotos,

igual nos preferimos

ver termitas

con el tiempo,

que un sesgado clima nublado

para el que llevamos al lado.

Si las hablamos

o nos las guardamos

se ven como trapos,

al alumbrarse por encima

bajo el sol/lupa,

un lodo secando

al calor,

al amor del engaño.