De adorno hiperbólico
bailan los almanaques,
al dormirse
el nudo de gentes de costumbre...
Al pronto fondo simultáneo
de sonoros coros de La Oreja de Van Gogh
sigue la siesta desde lejos
la cumpleañera.
Que son veinticinco dirán
al final de otro veintidós,
no hay realidad
que no se enrede par de veces más,
pensarán todos igual de atrás para adelante.
Para entonces,
tramas de lana arropan
la calmada sopa de estrellas,
pero menos encima
y más ahogado
existe un dibujante
aplaudiendo el cumplimiento
de otra órbita al sol
in/merecida...
¡Y que se parta el pastel
y que se parta un gajo de aire,
ya han llegado los besos al colmo
de amor carecer de este agosto en adelante!
Adiós planes de mañana,
adiós lujos para el alma,
adiós eternos ticinco:
hay mejores fotos
en peores felicitaciones,
que se congratulan solas
en licores verdes/azules...
Otras voces cruzarán los altares
de palabras menos dichas
en mentiras centinelas,
que caerán como verdades sin siquiera pronunciarse en contra
de tener más edad por sentirse carne sin caducidad,
carne hembra intocable,
carne perfumada, al fin
carne de veintiséis en adelante.
que caerán como verdades sin siquiera pronunciarse en contra
de tener más edad por sentirse carne sin caducidad,
carne hembra intocable,
carne perfumada, al fin
carne de veintiséis en adelante.
